IL KUNG FU HA PERSO CONTRO IL SACCO DA BOXE

 

Il problema del kung fu tradizionale non è che sia antico. È che, troppo spesso, ha smesso di chiedere alla propria tecnica la cosa più semplice e più crudele che si possa chiedere a un'arte marziale: «Funziona quando l'altro non collabora?».

La boxe questa domanda se la pone continuamente. Un pugile passa ore al sacco, certo. Ma poi sale sul ring e scopre che il sacco ha avuto la gentilezza di non reagire. L'avversario, invece, reagisce. Si sposta. Colpisce. Finta. Anticipa. Entra quando non dovrebbe. Esce quando dovrebbe essere già a terra. E soprattutto ha la sgradevole abitudine di non rispettare la coreografia preparata dall'allenamento.

È qui che una tecnica smette di essere una bella idea e diventa una capacità.

La boxe moderna ha costruito la propria evoluzione proprio su questa brutalissima verifica. Ogni generazione eredita tecniche, metodologie e regole, ma le sottopone continuamente alla selezione del combattimento. Se una guardia non protegge, viene abbandonata. Se un colpo è troppo lento, viene modificato. Se un movimento funziona soltanto quando il compagno resta immobile nella posizione prevista, non è una soluzione: è una dimostrazione.

Il kung fu tradizionale ha avuto, in molte scuole, un rapporto assai più ambiguo con questa verifica. Non perché i suoi sistemi fossero necessariamente privi di applicazioni combattive. Al contrario: il wushu tradizionale nasce storicamente da esigenze di combattimento, autodifesa e guerra, e comprende una quantità impressionante di tecniche, tattiche, armi e metodi differenti. L'IWUF stessa riconosce che il taolu, le forme, serviva originariamente anche a conservare tecniche e tattiche di un determinato lignaggio.

Il problema arriva quando il mezzo diventa il fine.

Una forma è una memoria. Non è un avversario.

Può conservare una sequenza, insegnare equilibrio, coordinazione, struttura, spostamento, respirazione, ritmo e persino una logica tattica. Ma nessuna forma può sostituire integralmente la presenza di un essere umano che vuole impedirti di eseguire ciò che hai intenzione di fare. Il corpo può ricordare perfettamente una tecnica e non sapere cosa farne quando qualcuno gli arriva addosso con intenzioni molto meno pedagogiche del compagno di palestra.

Ed è qui che il paragone con la boxe diventa impietoso.

La boxe ha avuto una fortuna che molte arti marziali tradizionali non hanno avuto: ha trasformato il combattimento in un laboratorio permanente. Le regole delimitano ciò che è consentito, ma proprio per questo permettono una verifica ripetibile. Il pugile messicano, quello russo, quello americano e quello italiano possono confrontarsi all'interno di uno stesso universo regolamentare. Non devono prima stabilire quale lignaggio possieda la verità ultima sul pugno destro.

Il risultato è una selezione continua.

Il kung fu, invece, non è neppure una singola disciplina. È un continente. Dentro quella parola finiscono sistemi diversissimi, dal Wing Chun al Choy Li Fut, dal Bagua al Taijiquan, fino a tradizioni con finalità e metodi radicalmente differenti. La stessa IWUF descrive il wushu tradizionale come un insieme vastissimo di stili, famiglie, lignaggi e sistemi, alcuni maggiormente orientati al combattimento, altri alla salute o alla conservazione culturale.

Questa ricchezza è una forza culturale. È anche un problema quando si pretende di trasformarla in un metodo universale di combattimento.

Perché una disciplina da combattimento migliora quando può essere sottoposta alla verifica di altre discipline da combattimento. E questo significa anche accettare la possibilità che il proprio maestro abbia torto.

È una prospettiva terribile per qualsiasi tradizione costruita attorno all'autorità del lignaggio.

Il maestro dice che quella tecnica funziona. Il discepolo la ripete. La forma la conserva. Il rituale la consacra. La generazione successiva la trasmette. Dopo qualche decennio nessuno ricorda più con precisione se quella tecnica fosse stata concepita per un combattimento reale, per un particolare contesto storico, per un'arma, per una determinata corporatura o semplicemente come esercizio didattico. Ma guai a dirlo: il dubbio, nelle arti marziali tradizionali come nelle religioni, può essere più pericoloso del pugno.

Poi arriva l'uomo davanti a te.

E l'uomo non legge il manuale.

La storia cinese ha complicato ulteriormente la faccenda. Il wushu fu progressivamente trasformato in attività sportiva e culturale già nel XX secolo; le organizzazioni moderne promossero insegnamento, competizioni e forme standardizzate prima ancora della Repubblica Popolare. Nel 1923 si svolsero a Shanghai i Giochi nazionali di wushu e nel 1936 una delegazione cinese si esibì ai Giochi olimpici di Berlino. Dopo la fondazione della Repubblica Popolare, l'organizzazione e la standardizzazione proseguirono.

La Rivoluzione culturale aggravò poi la frattura, colpendo duramente molte espressioni della cultura tradizionale. Ma raccontare tutta la storia come «arrivarono i comunisti e trasformarono il kung fu in ginnastica» sarebbe una semplificazione altrettanto comoda quanto falsa. Il processo era più antico e più complesso: urbanizzazione, modernizzazione, sportivizzazione, cambiamenti militari e culturali avevano già modificato profondamente il ruolo delle arti marziali.

E c'era una ragione molto concreta.

Le arti marziali tradizionali erano nate in un mondo nel quale combattere poteva significare affrontare armi, cavalli, bande armate, criminali, soldati o avversari in contesti nei quali nessuno aveva ancora inventato la lezione collettiva da novanta minuti con pavimento in gomma.

Poi quel mondo è finito.

E quando cambia il problema, cambia anche la soluzione.

Oggi il wushu possiede persino una disciplina di combattimento, il sanda, nella quale si usano pugni, calci, proiezioni e tecniche difensive in combattimenti a contatto pieno regolamentati. Non è dunque vero che il patrimonio cinese abbia semplicemente abbandonato il combattimento per dedicarsi alle forme.

Ma proprio questo rende ancora più interessante la domanda.

Perché il sanda ha dovuto diventare un sistema distinto?

Perché quando si introduce un avversario che resiste davvero, molte discussioni filosofiche vengono improvvisamente sostituite da una domanda assai meno elegante: «Riesci a farlo?».

Le arti marziali miste hanno reso questa domanda impossibile da evitare. Quando discipline differenti vengono messe nello stesso recinto regolamentare, la genealogia conta poco. Conta ciò che riesce a sopravvivere all'opposizione. Il combattente deve gestire distanza, pressione, clinch, proiezioni, lotta e colpi senza poter chiedere all'avversario di rispettare il copione.

È una selezione naturale applicata alla tecnica.

E qui nasce una delle più grandi incomprensioni sul kung fu. Il fatto che una tecnica non venga usata nelle competizioni moderne non dimostra automaticamente che sia inutile. Alcune tecniche tradizionali non possono essere allenate a piena potenza senza modificare radicalmente il rischio: colpi agli occhi, alla gola, alla nuca e altre azioni potenzialmente gravissime non sono strumenti da sparring ordinario. Ma da questo non segue il ragionamento opposto, quello secondo cui «non possiamo provarla perché sarebbe troppo pericolosa, quindi sappiamo che funziona».

No.

Se non può essere verificata direttamente, la sua efficacia rimane un'ipotesi. Potrà essere plausibile. Potrà essere storicamente documentata. Potrà essere biomeccanicamente sensata. Ma non diventa magicamente una certezza perché qualcuno la custodisce da trecento anni.

Questo è il punto che molte tradizioni fanno fatica ad accettare: la segretezza non è una prova. L'antichità non è una prova. Il lignaggio non è una prova. La difficoltà della forma non è una prova. E nemmeno il fatto che una tecnica sembri terribilmente dolorosa nella dimostrazione del maestro costituisce una prova.

La prova è la capacità di funzionare contro resistenza reale, dentro condizioni controllate e ripetibili.

La boxe lo ha capito molto tempo fa.

Per questo il pugile può trascorrere ore a perfezionare un movimento apparentemente elementare e poi passare altre ore a scoprire, spesso a proprie spese, che quel movimento non funziona come credeva. È un sistema spietato ma onesto. Ti corregge con un diretto sul naso.

Il kung fu tradizionale ha prodotto tesori tecnici e culturali che meritano di essere conservati. Ma conservare una tradizione non significa imbalsamarla. Una forma può essere una biblioteca; il combattimento è l'esame.

E una biblioteca piena di libri sul nuoto non rende nessuno capace di attraversare un fiume.

Il vero scandalo, dunque, non è che il kung fu abbia perso popolarità rispetto alla boxe. È che alcune sue correnti abbiano confuso per così tanto tempo la conservazione della conoscenza con la dimostrazione della sua validità.

Il pugile accetta che il proprio errore gli arrivi addosso a centoventi chilometri all'ora.

Il maestro tradizionale che non mette mai la propria tecnica davanti a un avversario che resiste ha trovato un sistema molto più comodo per evitare di essere smentito.

Basta continuare a combattere contro l'aria.

Cesio Endrizzi