Senti, mettiamola subito in chiaro. Se sei qui perché pensi di imparare il trucchetto segreto per fare a culo a tutti come in un film di Van Damme, chiudi sta pagina e torna a giocare alla playstation. Qui non si parla di tornei, di cinture colorate o di rispetto. Qui si parla di sopravvivenza. Si parla di quel momento di merda in cui ti trovi in un parcheggio buio o davanti a un baretto di periferia e capisci che le parole sono finite. Quello che hai davanti non è un atleta, è un problema con le mani e tu devi risolverlo, e devi farlo in fretta, perché lui di risolvere te non vede l'ora.
Ho imparato a combattere per strada come si impara a nuotare quando ti buttano nel fiume da bambino: o impari, o affoghi. E a forza di prenderne e di darne, di vedere amici finire in ospedale e sconosciuti addormentarsi sull'asfalto, ho messo insieme due o tre cosine. Non sono regole, sono macerie. Sono quello che resta quando togli tutta la coreografia e lasci solo il fango.
Hai mai visto un ragazzino alla prima elementare come stringe il pugno per picchiare il compagno di banco? Il pollice dentro le dita. Sbagliato. Da criminale. Se tu tiri un pugno vero con il pollice infilato sotto le altre dita, l'unico che si frattura le falangi sei tu. Sembra una cazzata, ma è la base. Se non sai tenere le mani, è meglio che non inizi nemmeno. Il pollice va fuori, avvolto attorno al medio e all'indice. La forza del pugno non viene dal braccio, viene dalla spalla e dai coglioni. Un pugno sbagliato male ti rende inoffensivo. E in strada, essere inoffensivo significa essere un tappetino.
Dimentica quello che hai visto in palestra. Dimentica il ragazzo carino che fa boxe e che pensa di essere invincibile. La strada è un'altra bestia. In una palestra c'è un arbitro, un tappeto pulito, un avversario che conosci e che segue le regole. Qui fuori l’avversario può essere in tre, può avere un coccio di bottiglia in mano, o semplicemente può essere quel tipo che non sente niente perché è talmente fuori di testa che il dolore per lui è solo un concetto astratto.
Chiunque ha la possibilità di metterti KO. Anche un pugno sferrato male può spegnere le luci se colpisce il punto giusto. La mandibola, la tempia, il setto nasale. Non serve essere pesi massimi, serve la precisione di un cazzo di orologiaio e la cattiveria di un cane randagio. Sottovalutare uno perché è più piccolo o perché sembra goffo è l'ultimo errore che farai prima di svegliarti in ospedale con la tua ragazza che piange.
Hanno sempre detto: "Guardalo negli occhi". Ecco, fottesega. Se guardi i suoi occhi, non vedrai mai il suo pugno. L'occhio umano è fatto per seguire il movimento, ma se ti fissi sullo sguardo, perdi la periferia. Perdi il dettaglio della spalla che si abbassa, del fianco che ruota. Il trucco è guardare il centro del suo petto. Da lì, con la visione periferica, vedi tutto: le mani che partono, i piedi che si spostano. È come avere un radar. Il petto non mente mai. Gli occhi, invece, possono essere pieni di una calma che non esiste o di una furia che li acceca.
Se hai mai partecipato a una rissa vera, una di quelle che ti lasciano il segno nello stomaco ancora prima che sulla faccia, allora sai che non c'è niente di figo. Non c'è musica epica in sottofondo, non ci sono slow-motion. C'è solo casino, puzza di sudore e birra, e la consapevolezza che da un momento all'altro la tua vita può cambiare per una testata presa male.
Ecco perché la prima regola, quella vera, è evitarle. Sempre. Anche se hai ragione. Anche se ti chiamano vigliacco. Fottitene. La vigliaccheria più grande è finire in una sedia a rotelle per una questione di orgoglio da quattro soldi. Scappa se puoi. Ma se non puoi, se sei con qualcuno che non può scappare o se ti hanno chiuso in un angolo, allora non ci sono più mezze misure.
Non trattenerti. Non fare le cose a metà. La maggior parte della gente non sa combattere, e nelle risse di strada vince quasi sempre il più cattivo, non il più tecnico. Se tiri un cazzotto, tiralo come se volessi sfondargli il cranio. Colpisci forte, velocemente e senza sosta. La prima raffica deve essere quella buona. Non dargli il tempo di capire, di riorganizzarsi, di tirar fuori un coltello o di chiamare gli amici.
Devi conoscerli, i punti giusti. La gola si schiaccia, il fegato si scava con un gancio, le ginocchia si spezzano con un calcio laterale. Il naso sanguina e acceca, gli occhi non tollerano le dita. Non sono tecniche nobili, sono tecniche da strada. O impari a usare tutto quello che hai (testa, gomiti, denti) o diventi un sacco.
Non litigare mai sull'asfalto. Mai. Cadere sul cemento non è come cadere sul tatami. È come schiantarsi. Se finisci a terra, sei in svantaggio. Sei esposto ai calci in testa, quella cosa orrenda che ti spacca il cranio come un cocco e che trasforma una rissa in un omicidio. Se stai litigando, cerca di portare lo scontro sul prato, sulla terra, ovunque ci sia qualcosa che attutisca. E se sei a terra, copriti la testa e rotola, non startene fermo come una tartaruga. Devi rialzarti, anche se ti pisciano addosso, anche se sanguini. Devi rialzarti.
Quante risse ho visto nascere da una parola di troppo detta tra un bicchiere e l'altro? Tante. E quante ne ho viste vincere da quello che era più ubriaco ma anche più incazzato? Pure tante. Ma non fidarti. L'alcool rallenta i riflessi, annebbia la vista, e ti fa sentire più forte di quello che sei. Se bevi, la tua unica mossa intelligente è andare a casa. Perché da ubriachi si prende più facilmente, si cade più male, e il giorno dopo ci si sveglia con i postumi e una denuncia. O peggio, non ci si sveglia affatto.
La cosa più divertente (e triste) è vedere ragazzini che passano ore su YouTube a guardare tutorial di Krav Maga o difesa personale. Poi arrivano i primi guai veri e cosa fanno? Si mettono in guardia come nei video e prendono un cazzottoni in faccia. I consigli trovati su internet sono carta straccia quando hai uno che ti urla addosso e ti sputa. L'unica scuola che vale è la strada. E la strada è un'inguaribile figlia di puttana: ti dà una lezione, e poi ti manda il conto.
Alla fine, quello che conta è una cosa sola: la consapevolezza. Devi sapere che sei umano, che sei fragile, che un colpo solo può fare male da morire. Ma devi anche sapere che dentro di te, in quel momento di merda, c'è un interruttore. O lo schiacci e combatti come una belva, o rimani spento e subisci.
Non esiste onore nella rissa di strada. Esiste solo la sopravvivenza. E se devi sopravvivere, sii veloce, sii sporco, e sii bastardo. Dentro, fuori e tutt'intorno. Perché loro, dall'altra parte, non aspettano altro.
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