Paradossale, vero? Da una parte hai George St-Pierre, campione dei pesi welter UFC, cintura nera di Kyokushin. Dall'altra hai Jean-Claude Van Damme, l'uomo dai calci a novanta gradi, cresciuto a colpi di karate Shotokan. Eppure, chiedi al ragazzo medio per strada: "Il karate è efficace?" E lui fa spallucce. "Mah, è quello per bambini, no?"
Come si spiega questa dissonanza? Come può un'arte marziale produrre atleti di livello mondiale ed essere ancora considerata una "disciplina debole"?
La risposta è sporca, cinica, e non ha niente a che fare con la tecnica.
Il karate non è debole. La sua distribuzione commerciale lo è. E c'è una differenza abissale tra il karate che ha forgiato GSP e Machida, e quello che trovi nel centro commerciale dietro casa. Vediamo perché.
Negli Stati Uniti (e ormai anche in Europa), il karate ha subito un destino crudele: è stato addomesticato.
Negli anni '80, dopo il boom dei film di Karate Kid, la domanda esplose. E l'offerta si adattò. Ma non si adattò producendo guerrieri. Si adattò producendo clienti.
La maggior parte delle scuole di karate oggi sono business. Non dojo. I loro clienti principali? Bambini. E i genitori dei bambini vogliono tre cose:
Che i figli si divertano.
Che i figli imparino disciplina (ma senza farsi male).
Che nessuno torni a casa con un livido, perché altrimenti parte la causa.
Risultato? Il karate diventa una attività extra-scolastica. Si fanno le forme. Si urlano i "Kiai". Si rompono tavole di balsa. Si festeggiano i compleanni con la torta a forma di karategi.
Il combattimento? Lo sparring? I colpi veri? Vengono addolciti, filtrati, a volte eliminati del tutto. Perché uno stinco contro un altro stinco fa male. E il male è un rischio legale.
E così, il 90% delle scuole di karate occidentali producono ballerini con la cintura. Gente che sa eseguire un kata perfettamente, ma se gli dai un pugno in faccia, si congela.
Questo è il karate "debole". Non è debole perché le tecniche siano sbagliate. È debole perché non viene mai testato. È una disciplina che si allena al chiuso, in un ambiente controllato, contro avversari collaborativi, con regole che proteggono tutti.
E un'arte marziale che non viene testata, muore. Diventa ginnastica. Danza. Tradizione folkloristica. Ma non combattimento.
Poi c'è l'altro karate. Quello che non vedi nei centri commerciali.
Quello di Okinawa. Quello del Giappone tradizionale. Quello che ti spezza le ossa e ti chiede grazie.
Nel karate autentico, lo sparring è contatto pieno. Non si indossano protezioni imbottite come nei tornei WKF. Si prendono calci sulla coscia fino a che non cammini storto. Si prendono pugni al petto finché non impari a incassare.
Il Kyokushin, lo stile di Mas Oyama, è l'esempio perfetto. Il suo motto? "Le gambe sono spade. Le mani sono lance." Niente guantoni. Niente protezioni. Solo un corpo nudo che ne colpisce un altro.
Il test di cintura nera del Kyokushin prevede 100 combattimenti consecutivi. Cento. Uno dietro l'altro. Contro avversari che non ti fanno sconti.
GSP ha fatto questo. Non il karate delle feste di compleanno. Quello vero. Quello che ti lascia il corpo a pezzi e la testa lucida.
Van Damme non è un combattente. È un artista. E lo ha sempre detto.
Il problema è che il pubblico ha confuso l'atleta con il personaggio. Van Damme nei film fa cose impossibili. Van Damme nella realtà? Ha un record in tornei di semi-contatto. Niente di eccezionale. È un bravo praticante, non un guerriero.
Ma il suo nome, associato al karate, ha contribuito all'immagine "spettacolare" dell'arte. Quella dei calci alti e delle acrobazie. Che è bella da vedere, ma in una rissa vera, spesso, è una cazzata.
GSP, invece, è un combattente vero. Ma attenzione: GSP non è un "karateka". È un lottatore completo che ha nel karate una delle sue basi.
Quando guardi GSP combattere, cosa vedi?
Vedi takedown da lotta olimpica.
Vedi controllo a terra da BJJ.
Vedi jab e diretti da boxe occidentale.
Vedi calci laterali (side kick) e calci circolari (roundhouse) da karate.
Il suo karate è lì, ma non è tutto. È un strumento nel suo arsenale. Non la sua intera identità.
E infatti, GSP ha un solo KO per calcio in tutta la sua carriera (contro Matt Hughes). Gli altri KO? Pugni. E le vittorie? Decisioni, spesso basate sul controllo a terra.
Se vuoi vedere il karate applicato alle MMA, non guardare GSP. Guarda Lyoto Machida.
Machida è cresciuto nel karate Shotokan. Suo padre era maestro. Lui ha fatto karate per decenni prima ancora di toccare un guantone da MMA.
E il suo stile era puro karate.
Cosa significa?
Distanza lunga. Machida non combatteva in mischia. Stava fuori, alla massima distanza di calcio. Entrava, colpiva, usciva.
Contrattacco. Non attaccava per primo. Aspettava. Lasciava che l'avversario si esponesse. Poi rispondeva con un colpo preciso, spesso un calcio frontale o un pugno dritto.
Pazienza. Machida poteva stare dieci minuti senza attaccare. Non gli importava. Aspettava l'errore. E quando arrivava, colpiva.
Gli avversari lo odiavano. Non riuscivano a prenderlo. Era come combattere contro un'ombra.
E ha funzionato. Machida è diventato campione dei pesi mediomassimi UFC. Ha battuto Rashad Evans, Tito Ortiz, Randy Couture. È rimasto imbattuto per anni.
Poi, qualcuno ha capito il trucco.
Per battere Machida, devi fare una cosa sola: togliergli la distanza. Devi attaccare frontalmente, senza paura, costringerlo a combattere in mischia. Devi prendere i suoi calci sulle braccia e avanzare lo stesso. Devi portarlo al tappeto, dove il karate non ha risposte.
Una volta che gli avversari hanno imparato questo, Machida ha iniziato a perdere. Non perché il suo karate fosse debole. Perché il karate è uno stile specializzato. E nelle MMA, la specializzazione perde contro la completezza.
Ma Machida ha dimostrato una cosa: il karate funziona ancora. Funziona se lo usi nella sua zona d'elezione: la distanza media-lunga, il contrattacco, la pazienza. Funziona se hai la struttura, la disciplina, la calma.
Non funziona se lo trasformi in una versione addomesticata da centro commerciale.
Ora, togliamo i guantoni e le regole. Portiamo il karate nella realtà. Cosa resta?
Machida ha insegnato una lezione che vale anche fuori dal ring.
Principio 1: Non attaccare.
Il karate non insegna l'aggressività. Insegna l'attesa. Il primo a colpire è il primo a esporsi. Il primo a esporsi è il primo a perdere. Se puoi evitare il combattimento, evitalo. Se puoi allontanarti, allontanati. Non c'è vergogna. La vergogna è finire in ospedale.
Principio 2: Mantieni la distanza.
Nella vita reale, come nel ring, chi controlla la distanza controlla lo scontro. Stai alla massima distanza di calcio. Non lasciare che l'avversario ti entri dentro. Usa le gambe per tenere lo spazio. Le mani sono per la difesa.
Principio 3: Scegli i bersagli.
Non tirare a caso. Aspetta che l'avversario faccia un errore. Un passo falso. Un'apetura. Poi colpisci. Una volta. Preciso. Alla gola, agli occhi, al plesso, all'inguine. Non servono combo da film. Servono colpi che finiscono il combattimento.
Principio 4: Colpisci e scappa.
Non restare. Non festeggiare. Non controllare se l'avversario è KO. Colpisci e scappa. Allontanati camminando, o correndo se necessario. Il combattimento non è un duello onorevole. È una sopravvivenza. Più stai lontano, più sei al sicuro.
Questi quattro principi sono il cuore del karate applicato. Non servono tavole rotte. Non servono acrobazie. Serve solo una testa fredda. E la freddezza, il karate la allena.
O, almeno, dovrebbe. Perché se la tua scuola di karate non ti allena alla pazienza, alla distanza, al contrattacco... allora non stai facendo karate. Stai facendo ginnastica.
Torniamo alla domanda.
Il karate è considerato debole perché l'offerta commerciale occidentale lo ha svuotato. Lo ha reso morbido. Lo ha trasformato in un servizio per genitori, non in un'arte marziale per adulti.
Ma sotto quella patina di feste di compleanno e cinture regalate, esiste ancora un karate duro. Quello di Oyama. Quello di Machida. Quello che ha dato a GSP le basi per diventare un campione.
Il problema è che quel karate non fa notizia. Non vende abbonamenti. Non fa film con Van Damme. È sporco. È doloroso. È lento. E la maggior parte delle persone non ha il coraggio di praticarlo.
Ma esiste. E chi lo pratica sa che non è debole.
Chi lo pratica sa che la debolezza non è nell'arte. È in chi la insegna. E in chi la impara.
Il karate non serve
a niente se lo fai per i motivi sbagliati.
Se lo fai per la
cintura, per i bambini, per la pubblicità, per la paura delle cause
legali... allora sì, è debole. È una foglia di carta.
Se lo fai per capire il tuo corpo, per imparare la pazienza, per avere uno strumento nel caso (solo nel caso) in cui non puoi scappare... allora è forte. È una roccia.
La differenza non è nello stile. È nel dojo. È nel maestro. È nel praticante.
E se il tuo karate è debole, forse non è colpa del karate.
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